silenzio e solitudine di un giardino dove si ritorna con la tristezza e la tenerezza della nostalgia per un’assenza che pesa, e a cui non si riesce a credere.
È strana e sommessa la gioia del mattino di Pasqua: stupore di incontri di angeli e di un giardiniere, di cui è indefinita e frammentaria la cronaca dei Vangeli, e certo soltanto, inconfondibile come un innamoramento, l’essere riconosciuto-chiamato per nome.
È diversa, e strana, rispetto a tutte le altre, la festa della resurrezione: si è invitati, con l’allegria di bambini che hanno scoperto un regalo inatteso, a vedere, a testimoniare, che la certezza della morte è diventata un vuoto che obbliga a cercare-guardare altrove, tra i vivi.
La gioia e la fede di Pasqua non possono essere possedute: esistono come dono ricevuto per essere scambiato, con tutte/i coloro che conoscono quo?tidianamente, nei modi più diversi, la notte - sfiduciata e senza speranza - nella quale si scende, nel “regno dei morti”.
L’evento che ha cambiato la storia non ha nulla di solenne: non è altro che il racconto che ci ripete l’un l’altro - ogni volta una novità: che brucia il cuore come ad Emmaus - tra donne e uomini che hanno come orizzonte e compito di futuro quello di imparare il mestiere misterioso del sale, del lievito, del granello di senape, dei chicchi di grano.
Festa di un tempo che è sempre un principio quella dei giorni della Pasqua: nulla è mai già dato: ogni presenza del risorto è una scoperta-sorpresa diversa, ai confini del sogno: e la paura che tutto non sarà che illusione è difficile da scacciare.
Non si possono numerare, né finiranno mai i viandanti stanchi e sfiduciati da riconoscere e accogliere come le donne colui che era sceso nel regno dei morti, con i quali far cammino, finché scenda sera.
Gianni Tognoni
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